Das Bächlein, so sanft es fließt,
bin in den starken, breiten Strom,
der reißend sich,
ins weite Meer ergießt.

Die laue Luft umhüllt,
manch weiß-goldnen Wolkenthron,
der königlich,
aus dem Blau des Himmels sprießt.

Und ein junger Dichter zerknüllt,
sein letztes Werk voll Aversion,
es war ihm einfach unerträglich,
womit er sein Dichten nun beendet,
und damit für immer schließt.