Es verdampft das heilige Nass,
auf Deiner brennend, kalten Haut,
es verbrennt in Deinem Hass,
und es verdickt sich zu giftigem Saft.

Die Engel singen jetzt leise,
und ihre Flügel hängen tief,
sie fliegen nicht mehr ihre Kreise,
sie verlieren ihre Kraft.

Die Toten suchen Deinen Rat,
nachdem Du erwacht,
und das Fegefeuer schreit nach Tat,
und in Kürze ists vollbracht.

Du leitest sie mit schwarzem Königsstab,
Du führst die Toten an,
führst sie hinaus aus Ihrem Grab,
in die klare, schwarze Nacht.